Je ne suis pas l'auteur de cette lettre. Je l'ai retrouvée au fond de ma boîte à secrets.
Je l'ai reçue il y a 7 ans de quelqu'un que je n'ai cotoyé qu'une semaine dans ma vie....
Je ne sais pas ce qu'est devenu ce type. J'espère qu'il écrit.

"Étrange mélange de sons qui peuplent et tuent le silence de cette vieille salle de classe; les chaises roulent au plafond, lacèrent le vieux parquet centenaire, mes rêves s'envolent doucement au travers de ma fenêtre de nuit.
Tu ne sais pas qui écrit, tu t'en doutes, peu importe, et l'autre au tableau avec sa voix d'autruche déplumée est entrain de me démontrer qu'elle a raison, elle me regarde écrire en croyant que je l'approuve, que je prends des notes, et bien non!
Chipotons chère Poup.
Je ne sais pas trop au juste pourquoi je t'écris à toi, intime inconnue, je ne sais même pas si j'écris, d'abord.
J'aime seulement voir mon stylo courir sur mon autoroute de papier, j'aime poser mes pensées, les finir.
Une lettre c'est une photographie de l'âme, non?
Alors aujourd'hui je suis photographe de mon âme et j'écris ma rage mourante plutôt que de casser la gueule de cette charmante forme humaine qui se trémousse bêtement sur son estrade. Beuh. Je suis triste mais plus maintenant. Tu es partie, le vent s'est levé, Port-Camargue déserté, le sable s'est mis à voler en filets rangés, l'eau a continué à manger les quais, le soleil s'est enfui, sans doute terrifiés par la vue de quelques windsurfeurs maudits. Et ona bourré comme des bêtes, jeudi 3 Novembre, je passe la tête par le hublot, 7h du mat',je me prends une claque de vent, je tripote les boutons de l'anémomètre, l'aiguille décolle d'un coup, Force 10. Soit? Je suis pas un pd, je vais sortir ma planche adorée, je m'en vais briser un peu de matériel dans mes vagues chéries; mon vélo à cagette s'est transformé en fusée thermo-nucléaire. Le ciel tire une sale gueule, maussade. Moi je suis mort de rire, parce que ce jeudi-là, t'aurai pu te pointer avec ton 15 chevaux merdique, je t'aurais gratté, battu, devancé, écrasé, mangé, rigolé serré dans mes bras de joie.
Tu vois c'est formidable d'écrire en direct à son intime étrangère, j'ai commencé, écoeuré de ma race de ma mère, et j'arrive là, tout de suite à sourire en écrivant, à me marrer, à oublier que je dois tuer Madame Serre qui gesticule dans tous les sens. Je parle parle mais pas de toi; alors pourquoi pas?!
"Poup, tu es la plus belle et tu illumieuh mon coeureuh de bonheureuh."
Excuse c'était un poème à la G. quand il aura appris à lire et à écrire. Tire pas la gueule....Bon j'arrête de me marrer, disons simplement, non ne disons pas, chipotons.
Je me suis fait des dizaines de clopes à l'endroit où tu m'as trouvé un soir, et ben tu vois, c'est pt'et ben con, mais j'ai été ravi de passer quelques couchers de soleil avec vous, car vous avez, et c'est la mer qui me l'a dit, vous avez toute l'apparence d'une fille terrible!!
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En tout cas sache que je serai devant la fnac, vendredi à 16 heures très précises. Si tu ne reçois pas ma lettre pour une raison valable: cataclysme nucléaire, tremblement de terre, ou alors parce que j'ai oublié de la poster, alors je passerai un quart d'heure pour rien devant la fnac, mais pas grave.
Sur ces bonnes paroles qui me font rire et toi sourire j'espère, je t'embrasse sincèrement."

J'y suis jamais allée.